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Weiche Decken

und warmroter Samt

Nebelschwaden dringen

ins Haus

Streu Salz

in die Ecken

vertreibe die Geister

gebunden durch altes Leid

und ferne Gesänge

 

Eine Woge

kommt mit dem Fuchs

Ein Morgen gibt

es nicht mehr

da der Vulkan

seine Exkremente ausgießt

und niemand kann

ihn hindern die

Grenzsteine wegzuschieben

 

 

Fern ist die Schwelle

wo einst der Regen

die Saiten der Harfe anschlug

der Mund verwaiste

Sätze sprach die das

Ohr nicht hört

 

Aus der aufgerissenen

Kehle steigen

Klagegeräusche des

schwarzen Engels

emporgeschleudert

von Eruptionen

ausgeliefert dem

fremden Rhythmus